L'escabeau (un roman...)
Sixième partie.

Georges, de son côté, avait l'esprit déjà loin. Sans trop d'efforts il se concentrait sur la meilleure façon de préserver de l'humidité sa collection de mascara hongrois, malencontreusement retenue prisonnière dans un tiroir de sa commode depuis l'ingestion, par un grotesque livreur de pizza, de la clé du tiroir en question.

Quant à Raymond, il accompagnait en ce moment même son maître dans l'indifférence envers les visiteuses. En son for intérieur, il ne tarissait pas d'éloges sur sa correspondante Roumaine, dont la photo, qu'il savait découpée dans un magazine, éclairait ses rêves les plus obscurs.

À la seconde où Yvette entreprenait l'étude psychologique de son grand-oncle Diogène, ridiculement amputé d'un orteil depuis qu'il chuta d'un olivier, le putois Joël fit irruption dans la cuisine.
La bête saugrenue, à la toison aussi violette que velue, venait de s'éveiller après 48 heures de sommeil profond, rempli de songes farfelus dans lesquels le chapeau lui faisait, la vésicule biliaire lui dilatait, et où ses frères Damien, Gratien et Rogatien allaient et venaient sans tenir compte le moindrement des proportions, et de la couleur du sang, des mammifères tropicaux aussi souriants que l'azur qui emplit la dangereuse cohérence de l'Europe androgyne.

À suivre...

(Liens vers les parties un, deux, trois, quatre et cinq).