Les vendredis de congé

Je suis un homme. Super. Stitieux. Lorsque j'invoque à une discrète, en marchant vers la Place des Arts, les cent quarante dollars que je dois, pour loyer payé mais non vécu, à une ancienne (coloc), je me doute bien que je défie l'essor, je me doute bien que j'anverse l'avapeur.
Je ne m'étonne donc pas, à l'occase du retour au foyer, d'attraper sur mon répondeur des messages que je n'écoute pas en entier, auquel je réponds encore bien moins, dans lesquels on me réclame de donner la somme dûe. Elle me somme de payer, en somme.

Je suis un mercenaire, chercher ce mot dans le dictionnaire, amputé d'une oreille. Un mercenaire qui n'attentive pas, et n'écoute pas. Pas en entier.
Je ne m'en fais pas, ne m'en ronge pas les ongles et ne les crache pas dans les coins de ma chambre.

Ses lèvres gercées, embaumées, goûtent le sang et la menthe, et le bout de mes doigts goûte le savon, ou encore la monnaie canadienne mise en pièces.
Dans ses temps libres, libres de moi, je solitaire en bouffant des lasagnes et je bois des bières près de la fenêtre, tendant l'oreille, inattentive aux gens mais attentive aux guitares adverses, aux bruits du dedans. La grande clash. Lasagnes apprêtées. J'écoute le folk qu'elle m'a prêté.

Ton bambou te survivra-t-il, se demande le sage entre deux va-et-vient. Quel est le pluriel de va-et-vient ? Si va-et-vient se conjugue au singulier alors la masturbation est un verbe au pluriel et les albums (folk) sont solo(s). Fuck it, folk it ?

Viens te promener avec moi dans Saint-Henri en rentrant de Vancouver. Le vent souffle sur la Belle Province, et sur le Green Spot aussi. La grande clash sur la Greene rue.

Les vendredis de congé sont autant de cadeaux tombés du ciel. On saute d'une amitié à l'autre. On s'y économise de moyens, s'organise quelque arnaque à coups de correspondance, et on prend le bus gratuitement parfois. Je suis un homme. Super. Stitieux.